Di GIOVANNI BALDACCINI* Il mondo è finito a metà degli anni ’60, quando è esploso il macello: io mi sono fermato lì.E’ finito negli anni ’60, a metà, quando guidavo una Dauphine con una pietra nel cofano per appesantirla altrimenti volava e mi piacevano le donne e il pallone. E’ finito quando Montale e Pasolini […]
Di GUIDO TURCO COMPIUTEZZA FORMALE La metafora li vuole gigantitra pieno e il vuotoil differenzialetra la taglia e l’accozzaglia del tessuto urbanoli vuole multifunzionalidestinati all’assenza totale e a nuove specie di parassiti circolanti nelle tubaturetrasversali finestre ad arcoperché lo sguardo si possa impregnarecon la ricognizionealimentare la velocità di passaggio dalla coscienza cinestetica dell’agnizione.Ogni selfie è […]
Di GIULIO IOVINE Tornai a casa una domenica mattina, dopo aver passato la notte a suonare il pianoforte o la pianola in non so quanti bar. Avevo mal di schiena, le labbra secche da tutti i cocktail fatti male che avevo bevuto, e un sonno che ve lo raccomando. Ma non c’era tempo di dormire. […]
Di VALENTINA CASADEI Qualche anno fa ho attraversato un periodo difficile: si trattava della fine di una fase che, fino a quel momento, era durata una vita. Era cresciuta in me una nuova consapevolezza che mi ancorava ancor di più alla terra che calpestavo. Mi rendeva schiava di un’inquietudine inscalfibile. Mi sentivo mortale come […]
Foto di Nerina Toci Di IANUS PRAVO LA CLARTÉ Oh la clarté.La clarté.Oh la clarté.Der Trübung durch Helles.La voix de oh la larme.Sono un vecchio che lacrimaorina sulle mani per scaldarle.Ho vent’anni e quattro tacche sul calcio della pistolapossiedo quattro servi quattro morti come quattroevangelisti del sorriso.Sono la sigarettaardendocome un’aquila sulla preda.A la luz del […]
Di DANIELE BARBIERI in una conchiglia soffocante, chiusa e troppo chiusa,dove le parole riecheggiano, rimbombano, macchiano ripetutamente il discorso, da dove non si esce,da dove non parlano le cose ma gli echi della puravoce, dentro muri neri, illuminazioni improvvise,lampi, grida gialle, bianche, umidità stagnante attorno, muffa, muffa, nomi di sapidità improvvise, ritminel piede e nel […]
Di GIANLUCA PAVONE SPAZIO UNIVERSO Un tempo, sotto la matita, c’era l’isola. Un non luogo che rimpiccioliva come occhi alla sera. Ci dicevano che questo Universo di soli e mondi era solo una visione e che non c’erano nomi né passato, avvenire. Esisteva questo istante dove il cielo era in scena, la clessidra, e quel […]
Di ANDREA BRICCHI Quando ero cucciolo mio padre, un enorme gattone nero (io rosso, lui nero: avrei dovuto chiedere a mia madre qualche spiegazione, ma non ne ebbi mai il coraggio), mi diede un consiglio che non mi è mai più uscito dalla testolina pelosa. «Se ti viene voglia di azzuffarti con un altro gatto» […]
Di CINZIA MARULLI Da Autobiografia del silenzioraccolta inedita *non c’era sapone – niente acqua –per lavare via l’ombra sudicia sulla pellela pelle impaurita di carezza che ha il volto mostruoso di satana ma la bambola le ha dimenticate quelle mani sporcheche l’hanno portata nel silenzio interno delle costole il suo biancore immenso rende luce tra […]
Di LISA ORLANDO Una donna sta camminando, lentamente, lungo un muro; il muro è bianco, la strada è tutta bianca, c’è una specifica vastità conferita dal bianco, da quel candore puro che pare essere di neve e nebbia, e della quale è possibile godere anche da questa parte di quella letizia visiva. La donna si […]
Di MATTEO PIERGIGLI Noi siamo Anna Anna dorme, la nottel’avrebbe risparmiataresta il niente, il nientefa piangere i bambini * Anna ha una macchia rossaal lato dell’occhio destrosolo Gianni il barista la notaGianni dorme senza sognare * la mente si fa Annasi accontenta, vivendoanche di ricordi, di uno stracciosteso sul balconeperché crollare?si sente mortale appesaal nero […]
Di MATTEO PERSICO I. È nella tassidermia dei nostri giorni miglioriche si notano le carogne arrampicarsi, i pescie i pescatori tirarsi le mani e poi lasciarsiritornare daccapo ai propri ruoli, riuscendoquasi sempre la stessa messinscena,mai per caso. Dozzinali e consenzienti, i ricordiall’alba fanno luce sulla pelle conciatache si vede artificiale, come negli affariin cui si […]
Di DIEGO RICCOBENE * Pigrizia ereditata, membra biosce, consunto il petto da un’estate torva, il tempo non è mio, il maledetto sotterra il passo storto nel silenzio, mi sfugge catarrale dalle gerle arabescate per esequie spurie, dagli urinali acconci a cornucopie. Parletico, il mio gesto non si inselva nelle sentine cave con baldracche a […]
Di ADRIANO CATALDO Il segno interno della mondanità, ciò che costituisce il suo carattere fondamentale di normalità, è la sua progettabile intersoggettività, il suo appartenere a una prospettiva di operabilità socialmente e culturalmente condizionata: e non a caso il termine più pertinente per designare la normalità del mondo è attinto dalla vita associata, onde il […]
Di LORENZO FAVA I Sono piccolo. Provo le prime pedalate su una bici senza rotelle. Vedo la scena in terza persona. Avverto una figura spingermi da dietro. Le prime immagini sono sfocate, ma pian piano la realtà acquista nitidezza. Vedo colori di un giardino, la casa di mia madre. Qualche fiore di tonalità viola qua […]
Di LUCA PERRONE Oggi è sabato venticinque aprile. La mia molecola produttiva è ferma, ma la cella non dorme mai. Più tardi studierò gli atti del Quarto Convegno Internazionale “L’Eredità di Basaglia”, tenutosi a Trieste il diciannove e venti dicembre dello scorso anno. Avevo davvero bisogno di festeggiare. Nonostante la congiunzione astrologica del duemilaventi mi […]
Di SALVATORE ENRICO ANSELMI Genedio era un capospedizione. Alto quanto due portatori sovrapposti, magro e tenace come una corda grezza che, dopo essere stata bagnata, s’asciuga e diventa più ritorta di prima intorno al canapo maestro, al cordame primo. Ritorta intorno al suo centro, al suo essere filo intrecciato per tenere insieme e non far […]
Nitidezza Aprile 2017, per Domenico e Incoronata La foto che conserva solo le frasi nell’intercapedine: Sono, sono stato e il dettaglio: gli zigomi che bruciano, le scintille dei tacchi sulla pista da ballo – chi sbagliava le note chi ha buttato le scarpe – solo le frasi e i nomi che disegnano il tuo volto […]
Di GIORGIO B. SCALIA «Sveglia! È ora». Una guardia obesa mi butta giù dalla branda con un pugno allo stomaco. Mi alzo senza fare storie. Oggi è il giorno. Il coglione non mi fa mettere nemmeno le scarpe e mi ammanetta mani e piedi, come gli hanno ordinato. Le manette mi soffocano i polsi, ma […]
Di LUCA PERRONE Immagino. Il sogno di un camice smarrito nell’andirivieni di toghe, paramenti e divise. Il genere più letto al nostro tempo è l’oroscopo: salute, lavoro, amore. Senza medicine starai bene. Sei uno schiavo, non ti puoi lamentare. Tu conosci il tuo dio. Il filosofo Richard Rorty, nella prefazione al proprio Noi e loro, […]
Di SALVATORE ENRICO ANSELMI Potenza del gatto che stanotte non mi fa dormire… «Gatto: piccolo mammifero domestico, felino con naturale istinto per la caccia, che sia contro un topo, una lucertola, un coniglio, una mosca o un qualsiasi altro essere che si muove. È allo stesso tempo predatore naturale per sorci di pezza, con muso […]
Di TIZIANA COLUSSO a nuoto nel vuoto (e sulfureo atterraggio) I. poi finalmente tutto è vanitas, vacuum – elogio della rarefazione – salubre cerimonia degli addii dal saturo di pensieri valigie materia del mondo inavvertito ai terrestri si rarefa l’universo come una torta troppo lievitata, le molecole si sfuggono si slargano esponenziali, si fa spazio […]
Crevalcore Arrivai il primo giorno d’estate ma fu piana campagna filari di pali portavano lungo gli argini le descrizioni segnando i margini alla mietitrebbia. La pula nel campo non era segno di crolli. Per il decumano sentii Crevalcore vicina camminavo nel telegiornale che della terra diceva il livore non mi accorsi che il paese cresceva […]
Di RAFFAELA FAZIO Cecità Nasten’ka (F. Dostoevskij) Guarda, lo vedi, è qui il punto in cui mi teneva lo spillo al grembiule: mia nonna, la cieca mi aveva cucita al suo fianco e sentiva allentarsi la mente nel sonno e soffriva e temeva ormai il giorno in cui sarei uscita non pronta all’incontro. Ma l’altra, […]
Di GUIDO TURCO TOSCANA 1. Tratti allungati di ciglioni papaveri capannoni la sirena dell’ambulanza mentre parli dell’ingombranza dei lavori che svuota di mistero quello che ancora in quest’ultimo di maggio ci ostiniamo a chiamare paesaggio. 2. Li distingui appena gli stridii dei rondoni dai clamori dei troppi turisti, tra i fumastri delle sigarette tieni stretta […]
Di LORENZO FAVA ** A casa abbiamo un gatto. È atipico, buono, affettuoso, con un morbido pelo grigio. L’ho chiamato Sicane. Gli voglio bene. Da qualche giorno però ho notato che un altro gatto, con un pelo molto simile, si intromette nel nostro giardino e infastidisce Sicane. La cosa che desta la mia attenzione è […]
Di SALVATORE ENRICO ANSELMI Quando avevo diciassette anni mio nonno è morto. È stato il primo incontro con la morte, con l’assenza per sottrazione definitiva. Il giorno prima stava a casa con noi, il giorno dopo era ricoverato all’ospedale, dopo due settimane il suo letto era vuoto. Per tutto il reparto medicina un’eterna agonia dalla […]
Di VLADIMIR D’AMORA * resto del paso Di solito, per lo più, non essere propensi indulgenti a certa letteratura critica. Un tempo serviva a sapere insieme cosa pensare e cosa non pensare circa dati e temi e motivi. Poi cambiare. Quindi capire di doversi tematizzare: dirsi nel dirne. Ma pure questo però, non basti. Trovarsi […]
Di SALVATORE ENRICO ANSELMI Casagemas disse: «Lo faccio per te. Lo faccio per me». Lo disse alla sua donna e si uccise. Il ritratto della morte. Il corpo svuotato dalla stasi senza riscatto. La testa rigida e il volto contratto. Un involucro labile, una crisalide deformata. Ho dipinto la morte. La morte illuminata tutt’intorno dal […]
Di GUIDO TURCO ARNO E ALTRE FIGURE favola son nell’improvviso ESSERE O NON ESSERE Essere non è essere quello che si è ma quello che si vorrebbe essere. Che cosa potrà mai significare svegliarsi, radersi, vestirsi, fare colazione, lavare i denti e profumarsi, indossare giacca e berretto, fare tutto questo per servire un’immagine di […]
Di LORENZO PATARO * I rovi tra la neve troveranno un’altra luce un bastone di pastore a scavare gli anemoni e le bacche marce nella terra a furia di urlare il mio nome si scheggia la tua voce o si affila come la punta di ghiaccio che pende sottile dalla casa diroccata – allora tu […]
Di LUCA ZAMBELLI Il sig. Rinaldini è maschio, etero, bianco e adulto, ha un lavoro in nero, non paga la fattura al dentista, lo hanno costretto a pagare il canone Rai in bolletta e gli è venuta la bava alla bocca. Non è diplomato, alla sera torna a casa e lo accolgono un ventaglio […]
Di GUIDO DE SIMONE Lathe biosas Sono andati via tutti – Blaterava la voce dentro il ricevitore. E poi, saputa: – Non torneranno più – [Vittorio Sereni, La spiaggia] 1 C’è una capra grassa sulla terra nera e un uomo accanto a lei che impetra col culo freddo su una fredda pietra siede, e sa […]
Di GIANLUCA GARRAPA Ti scrivo per avere un ruolo. Ti mostro e poi ti spiego. La vita è un problema che ti serve. Ma non c’entra nulla. Con la tua presenza qui. Tu che fai di una persona un tu Ti sei trovato un altro giorno Tu che hai fatto il bonifico al nulla […]
Di SALVATORE ENRICO ANSELMI Nessuno tra le scatole. Nessuno tra le gambe e Assunta può rimanere per un pomeriggio almeno, tranquilla, nella sua camera a leggere sdraiata sul letto. Fuma e sfoglia una rivista che grida, a grandi lettere, sopra la foto di una ragazza in costume che quella, sì proprio quella, fianchi forti e […]
Di VALERIA CAGNAZZO Il bisonte Via serba delle armi, strada azzurra dei rifiuti, crocevia di spilli: la massa scura avanza; si ritira attorno gonfia d’aria la terra, le mosche nere e le mosche bianche senza occhi si cercano nell’ombra raggrumate dalla fame; è compatta e marcia, ingrossata dalla pioggia, bucata dalle formiche minatrici. È il […]
Di SALVATORE ENRICO ANSELMI La Mente: «Il corpo mi offende. Quando reclama attenzioni più del dovuto, quando mi distoglie dai compiti che ad esso non afferiscono perché non si rivolgono a lui che non ne è né la ragione né il fine. Si è accresciuto col tempo, insieme a me, ma sostenendo di essermi amico […]
Di DIEGO CONTICELLO * Agli occhi della gente Essere per queste zolle sparse il lento verme che feconda un fango, defecare i semi portati dal vento, germinare un tempo di perenne estate ch’evapori questa malaria di mare e affacci il sale nelle facce, nelle zucche tarlate dei potenti ormai portenti del nulla agli occhi […]
Di GUIDO TURCO Era nata in un paese Per A.K. Era nata in un paese che non era quello in cui viveva. Questo l’aveva accolta, lei era riconoscente, ma a modo suo, senza manifestarlo troppo apertamente, semplicemente odiando di meno i suoi abitanti. Era un paese accogliente, che non regalava grosse emozioni. Il suo verde […]
Di VALERIA RAIMONDI VIE DI SCARTO Amelia R. (1954-1968) Dal grembo dissecco straripa e dissipa il seme gettato alle ortiche dei padri il campo imbevuto di arsura che brucia concezione sgravata per parte di madre Non avevi di donna l’ampiezza di gonne ma il cerchio degli occhi conchiuso a spirale e rotoli […]
CRITICA IMPURA 